| Главная » Статьи » Поэтическая страница » Творчество наших отцов |
В.П.Ерохин
Луч надежды Теперь тупая грусть отброшена за двери, И на душе легко, как вышел из парной. Пускай опять бушуют за окном метели, Я вновь себе нашёл и счастье, и покой. Я мало прожил, что и говорить, Неопытность вводила в заблужденье. Не смог по-настоящему любить, Преодолеть не смог свои сомненья. Казалось иногда, что счастье вот в руках, Распахнуты все двери пред тобою. Судьба-капризница, как будто в дивных снах Откроет этот мир своей рукою.. Обманные мечты, мир в розоватом свете, Обманные тревоги и пути. Хотел бы разом разбросать всех этих, Кто не давал мне верный путь найти. Сейчас воспоминаньем занимаясь, Я удивляюсь, как себя сберёг, Карабкаясь и падая упрямясь На перепутице нехоженых дорог. Манили взгляды глаз нахмуренных и строгих, Лукавых, озорных и жадных до страстей, Но ото всех описанных немногих, Увы, мне было только холодней. Я помню, как июльской тёмной ночью Разбитый весь, покинутый, смешной Со стороны я увидал себя воочью, Перед врагом своим – капризною судьбой. У ног моих уснувшая река, Гладь водная застыла на мгновенья. Казалось, что ничья уже рука Не выведет меня из оцепененья. Промчались годы детства пред глазами, Далёкий лес, овраги и поля, Весёлою толпой бежим мы за грибами, Росистая дымит еще земля. Потом Сталиногорск – город шахтёров, Куда попал учиться я. Раскинулся горняцкий край среди просторов, Своими терриконами дымя. Вот первая любовь без края и предела, И девушка, что встретилася мне. Она лукаво, как-то, поглядела И улыбнулась, как в хорошем сне. Шли дни, и наши интересы Слилися в интерес единый и большой, И нам казалось, нет такой завесы, Что б преградила между нами путь собой. Я терпелив, и этого не скрою, Доверчив? Очень даже может быть. Она же не дурна была собою, Как принято об этом говорить. В словах её я находил И ум, и русскую смекалку, И остроту её любил, Когда гуляли мы по парку. Но восхищений этот рой Был прерван гордостью поддельной, Я получил диплом, домой Уехал в отпуск двухнедельный. И тут узнал я по письму – С другим встречается, конечно. И сам сейчас я не пойму, Как можно делать так беспечно. С собой шутить я не люблю, Словам своим я цену знаю, Их пред тобою не таю… Уехал я с родного края. Мне помнится: в раскатах белой ночи Дрожало небо, в молниях горя, Когда спросил, взглянув ей прямо в очи: «Так кто ж, ответь мне, он, иль я?» Потупив взгляд, рассеянно, небрежно, Немного помолчав, сказала: «Нет, не ты…» Я понял – в этой правде неизбежно Всё рушится, надежды и мечты. Настала тишина неловкая немного, С крыш дружною четой сбегали ручейки, Со злостью взглянул на неё я строго Да и ушёл, не дав даже руки. И вот сейчас, пройдя полматушки России, Солдатом став земли своей родной, Я говорю – напрасно мы любили, Напрасно мы теряли свой покой. Чего скрывать, я девушкам не верю, И хуже доверять себя всецело им. Я на одну колоду всех их мерю, Хотя б в ущерб желаниям своим. Вот так-то, друг мой, дорогой читатель, Прости меня за скучный сей сюжет. Я не поэт, а только лишь мечтатель Еще не понявший нас окруживший свет. 15.12.1956 г. | |
| Категория: Творчество наших отцов | Добавил: foxrecord (11.04.2013) | |
| Просмотров: 1014 | Рейтинг: 5.0/1 | |
| Всего комментариев: 0 | |
